Por fin España gana algo en fútbol. Ya era hora de dejar de ser unos lastimosos y darles a esos malditos alemanes su merecido.
Aunque no haya escrito nada de la Eurocopa, he estado siguiendo los partidos de la selección como todo buen hijo de vecino. Los hemos visto todos en mi piso, siempre acompañados del gato y del Adri.
Ayer por ser una ocasión especial, habíamos planeado ir a la puerta de Mestalla a ver el partido en la pantalla 'gigante' y sentir la emoción del populacho español.
Pero cuando nos acercamos y vimos que la pantalla era súper cutre y que el populacho era un auténtico populacho (todo quinquis y macarras), decidimos volver a mi piso a ver el partido y, en caso de victoria, bajar de nuevo para compartir la euforia colectiva.
España ganó la Eurocopa. Weeeeeeeeeeeeee.
Bajamos a Mestalla y vimos cómo Iker levantaba la copa. Todo el mundo gritando.
Luego empezó la locura.
Gente tirando tracas. Gente subiéndose farolas y autobuses en marcha. Todo el mundo eufórico. Gente descamisada y bebiendo. Toreando los coches y cortando la circulación. Una ambulancia que llevaba el himno de España sonando por los altavoces.
Fuimos siguiendo a la marea humana hasta el punto central de la locura en esa zona de la ciudad: la rotonda de Blasco Ibañez con Aragón. Allí la gente subiéndose a la misteriosa estatua de la rotonda empuñando banderas.
Aquí salgo yo enfrente de la estatua intentando transmitir la emoción del momento con un grito de guerra. La verdad es que es un posado, yo era de los más tranquilos del lugar.
